guillermo
Desestimaron la denuncia por lavado contra los empresarios Foster Gillett y Guillermo Tofoni por transferencias de futbolistas
La Justicia cerró el expediente al comprobar que los fondos que usaron para esos contratos provinieron desde EE.UU. eran lícitos y trazables y, por consiguiente, no configuraron delito alguno. Tofoni es uno de los principales denunciantes del presidente de la AFA, Claudio Chiqui Tapia y su Tesorero, Pablo Toviggino.
Quién es Guillermo "El Concheto" Álvarez, el preso que volvió del primer traslado de Devoto y ahora está en otra cárcel
Guillermo Antonio Álvarez volvió a quedar en el centro de la escena judicial y penitenciaria. Fue el único preso que debió regresar a la cárcel de Villa Devoto pocas horas después de haber sido trasladado al nuevo complejo federal de Marcos Paz, en el marco del inicio del operativo para cerrar la histórica prisión porteña. La decisión respondió a una cuestión de seguridad vinculada con el régimen especial de alojamiento que rige para el detenido y con las disposiciones judiciales que regulan su situación. Finalmente, fue llevado al Complejo Penitenciario Federal II de Marcos Paz, pero a una unidad distinta de la que recibió al 93% de la población carcelaria del centenario penal situado en territorio porteño.Pero, ¿quién es el asesino serial conocido como "El Concheto"? La historia criminal por la que Álvarez se hizo conocido comenzó en 1996, cuando tenía 18 años. Al frente de la llamada "banda de los chicos bien", participó de una sucesión de robos en restaurantes de Recoleta, Núñez y otros sectores de la zona norte de la ciudad de Buenos Aires. Los establecimientos elegidos eran frecuentados por empresarios, funcionarios, políticos y figuras del espectáculo, entre ellos personas vinculadas con la administración del entonces presidente Carlos Menem.La banda actuaba con una modalidad que generó alarma: sus integrantes irrumpían en los locales, amenazaban a los clientes y les robaban dinero, relojes, teléfonos y otros objetos de valor. Entre los restaurantes atacados figuraron Alkorta, Harry Cipriani, Chungo, Café de los Incas, La Parolaccia y Camerún. Durante las primeras semanas, los investigadores no conseguían identificar a los responsables y los asaltos ocupaban un lugar destacado en las noticias policiales.Álvarez vivía en un lujoso chalet de Acassuso, en el partido de San Isidro. Según las crónicas policiales de la época, su apariencia cuidada, el cabello oscuro peinado hacia atrás y el aspecto de un joven de buena posición económica contrastaban con la violencia que se le atribuía. En su habitación, los investigadores encontrarían después recortes de diarios y revistas sobre los asesinatos que se le adjudicaban y sobre Carlos Eduardo Robledo Puch, el criminal conocido como el Ángel de la Muerte. La habitación se había convertido, según la reconstrucción del caso, en una suerte de espacio de culto al asesino serial.El raid delictivo tuvo su punto más sangriento en la madrugada del 28 de julio de 1996, durante un asalto al pub Company, situado en Migueletes al 1300, en el barrio de Belgrano. Entre los comensales se encontraba Fernando Aguirre, un subinspector de la Policía Federal que había concurrido al lugar para festejar el cumpleaños de una amiga.Cuando uno de los asaltantes se disponía a abandonar el local, Aguirre intentó intervenir y dio la voz de alto. Se desató entonces un tiroteo en el que el policía fue herido. Según la reconstrucción de los hechos, Álvarez, que estaba entre los clientes para cubrir la retirada de sus cómplices, le disparó cuando ya estaba en el suelo y luego lo remató de cuatro tiros por la espalda. Aguirre murió, al igual que María Andrea Carballido, una de las personas que estaban en el lugar.El episodio formó parte de la secuencia de homicidios por la que fue condenado. De acuerdo con la información publicada por el portal oficial de noticias del Ministerio Público Fiscal, entre la noche del 27 y la madrugada del 28 de julio de 1996 el grupo cometió un raid delictivo durante el cual asesinó a un hombre para robarle el automóvil y luego al subinspector Aguirre y a Carballido durante el asalto al pub.El ingreso en prisión no puso fin a la violencia que se le atribuía. En noviembre de 1998, mientras estaba alojado en la antigua cárcel de Caseros, Álvarez mató a Elvio Aranda, un compañero de celda de 17 años. Según el sumario policial, lo atacó con una faca mientras dormía.Por esos hechos recibió una condena a reclusión perpetua, con la accesoria de reclusión por tiempo indeterminado, por robo agravado, homicidios calificados y lesiones graves, en concurso real.La condena anulada y la espera de un nuevo juicioLa situación judicial de Álvarez tuvo un giro decisivo el 26 de agosto de 2024, cuando la Sala II de la Cámara Nacional de Casación en lo Criminal y Correccional hizo lugar al recurso de revisión presentado por su defensa, luego de una decisión de la Corte Interamericana de Derechos Humanos.El tribunal anuló el juicio y los actos derivados del debate, incluida la condena pronunciada el 28 de octubre de 1999. La decisión no significó una absolución ni determinó que los hechos no hubieran ocurrido: dejó sin efecto aquella sentencia y abrió el camino para un nuevo debate oral.A la espera de ese juicio, la defensa pidió la excarcelación de Álvarez. Argumentó que no correspondía mantenerlo privado de la libertad sin una sentencia vigente por un proceso que llevaba más de 28 años y sostuvo que, de acuerdo con su cómputo, el tiempo de privación de la libertad que debía computarse a su favor superaba los 46 años.El pedido fue rechazado. En su dictamen, el fiscal Sandro Abraldes sostuvo que la condición de reincidente de Álvarez constituía un obstáculo para concederle la libertad condicional. De ese modo, el detenido continúa alojado en Devoto mientras se define cómo seguirá el proceso judicial.Álvarez volvió a tener exposición pública en 2020, durante la pandemia de Covid-19, cuando fue uno de los referentes de los presos que participaron en las negociaciones con las autoridades para poner fin al motín en la cárcel de Villa Devoto. La protesta reclamaba mejores condiciones sanitarias y beneficios penitenciarios en medio de la emergencia por el coronavirus.
Guillermo Robles: "En el Estado no intentamos buscar a los mejores empleados, buscamos a los que nos digan que sí"
Tiene 33 años, es medalla de oro de la Facultad de Derecho de la UNC y construyó su recorrido entre la militancia social, la gestión cultural y la política. Quiere ser intendente y asegura que no hay ningún "padrino". Fundó GESTA para instalar una alternativa generacional que dispute el poder municipal sin depender de los partidos tradicionales. Leer más
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La decisión del festival se da luego de que Guillermo del Toro reacciona a las denuncias de jóvenes que no pudieron comprar accesos, pese a haber pasado la noche en la taquilla
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La novela negra, la literatura argentina y su contexto histórico desde el siglo XIX comparten un vector común: la violencia como constante. Bajo esta idea central, enhebrada con elementos autobiográficos y lecturas fundacionales, Guillermo Saccomanno abrió una nueva edición de la Semana Negra de Buenos Aires.
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Un juez estatal libró orden de aprehensión contra el exservidor por falsedad ante autoridades con penalidad agravada y como coautor de ejercicio ilegal del servicio público y coalición
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El cirujano cardiovascular, formado en el Hospital Argerich y la Fundación Favaloro, destaca la importancia de la formación continua, el trabajo en equipo y el desarrollo de nuevas tecnologías para mejorar la atención de los pacientes. Leer más
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Guillermo Piccolini: tocó con Pettinato y Melingo, le dijo que no a Los Redondos y sacó el disco "más pesimista" del año
En 2021, después de años de proyectos colaborativos o bien con su talento al servicio de otros, Guillermo Piccolini decidió dar comienzo a su carrera solista. En pleno aislamiento en tiempos de Covid, juntó el repertorio para su primer álbum en solitario, al que tituló Futuro imperfecto, como un guiño hacia la incertidumbre que ofrecía el mundo en tiempos de coronavirus; ahora, cinco años más tarde, el optimismo parece haber perdido la pulseada, o al menos eso parece sugerir desde su nombre, Peor, su flamante y más que recomendable álbum. El diálogo entre ambos títulos parece contradecir la máxima spinetteana de que mañana es mejor, algo que el propio Piccolini no planeó, pero asegura que no lo sorprende. "No es deliberado, pero al mismo tiempo tampoco es casualidad. Yo qué sé, yo pienso y miro lo que me rodea, me afecta, lo pienso y bueno, soy pesimista", dice sobre el disco que presentará este viernes 16 de octubre en el Club Atlético Fernández Fierro. Y aunque a él mismo le cueste considerar lo suyo como un trabajo, Guillermo Piccolini es uno de los nombres más activos de la música argentina de los últimos cuarenta años, a ambos márgenes del Atlántico. Instalado en España desde joven, fundó Los Toreros Muertos junto a Pablo Carbonell; fue uno de los compañeros de Daniel Melingo en la creación de Lions in Love y luego creó junto a Roberto Pettinato el dúo de psicodelia y delirio Pachuco Cadáver. De regreso en la Argentina, fundó Venus y colaboró con una lista inagotable de aristas que va de Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota a Susana Rinaldi pasando por El Otro Yo, Mimi Maura, Andrés Calamaro y Todos Tus Muertos, en un larguísimo etcétera.. A lo largo de sus diez canciones, Peor congrega varias de las facetas de Piccolini, con una actitud deliberada de mantener el espíritu lúdico mientras se pasea por aires de chanson, arrabal y chacarera, con un elenco de invitados que incluye a Skay Beilinson, Daniel Melingo, Julieta Laso, Pablo Dacal, Mariana Baraj, Federico Ghazarossian y Javier Casalla. A contramano de una profecía autocumplida, Peor está entre lo mejor que ha hecho Piccolini, por más que su repertorio no vea siempre el vaso medio lleno. "Es un disco pesimista, sin duda. Pero también tiene su ironía y sus pequeñas humoradas, es más oscuro que el primero. El anterior está hecho bajo la premisa de 'vamos a salir mejores de la pandemia'. Y bueno, qué sé yo, no se dio, ¿viste?", dice antes de soltar una carcajada. -¿Este es un disco que fue compuesto deliberadamente pesimista o es algo que notaste una vez que juntaste las canciones?-Yo no hago proyectos conceptuales, no por lo menos como álbum. Sí me parece que las canciones tienen un concepto y que por ahí entre sí también lo tienen, pero yo se lo atribuyo más a que uno es uno y habla más o menos siempre de lo mismo. La gente que me conoce se aburre conmigo y entonces un poco las canciones tienen una unidad temática por eso, por razones de fuerza mayor (se ríe). Los discos los pienso más como colección de canciones y me gusta así. Me fijo en los artistas de antes y todos hacían los temas de a uno. Troilo, The Beatles, Rodolfo Zapata, todos trabajaban así. A mí me divierte eso: que haya un poco de rock and roll, un cha cha chá y una cumbia. Los Beatles hacían un poco eso, lo que pasa es que les daba unidad que lo hacían ellos, pero eran muy distintas sus canciones. -La única premisa era que el disco no tuviera batería, ¿es así?-Ese es un viejo chiste que tengo, porque la mitad de mis amigos músicos son bateristas. Los quiero un montón, los respeto y me encanta escucharlos tocar y todo, lo que pasa es que la batería es un instrumento que suena fuerte, es muy invasivo y además es muy hinchapelotas para cargarlo. Entonces vos tenés un baterista y tenés problemas con los vecinos, después lo tenés que ayudar a cargar el bombo, tenés que pasarlo a buscar porque no sé qué y uno lo hace porque es el amigo y lo quiere. Pero la verdad es que desde que volví a tener un bombo legüero, me parece el instrumento más calentito del mundo. Hasta a mi gato le gusta, lo tengo que echar de al lado del bombo. Es un instrumento liviano, amable, es muy difícil que te lastime. En cambio los fierros de batería en general de golpe se dobla uno y te agarra los dedos, es un instrumento difícil. Y en Pachuco no la hay, por ejemplo. Y en lo que yo hacía cuando tenía 19 años, que hacía cosas electrónicas antes de Los Toreros, también le esquivaba a la batería. Y al principio de Los Toreros no teníamos batería. -El disco tiene una de las últimas grabaciones de Melingo...-Sí. A mí me encantó porque tuve la oportunidad de juntarme por última vez con Dani en una situación de estudio, que es lo musical, lo que siempre nos gustó. Así que yo estoy muy agradecido a la vida. Y fue gracioso, porque yo le había pedido que trajera un clarinete bajo para grabar en "Cara de loco". Es un instrumento con una sonoridad muy usada en lo que se llamaba música contemporánea académica europea de la primera mitad del siglo XX. A nosotros dos nos gustaba mucho ese rincón de la música, nos gustaban Varèse, Stravinsky y todos los raros, y nos unía eso más que el rock, por ahí. Escuchando discos de rock no éramos tan compatibles, no nos gustaban tanto las mismas cosas, pero sí en esto de la clásica y un poco el tango también. Por ahí venía mi pedido, quería que él grabara lo que quisiera, y llegó al estudio y me dijo que se había olvidado el clarinete. Yo me lo quedé mirando porque habíamos ido expresamente a grabar eso. Me miró y me dijo: "Algo vamos a hacer", y se sacó de la manga esa segunda voz que armó que es increíble, más genial aún que un clarinete.-Vos tenés la particularidad de que te fuiste muy joven y tu carrera artística empezó en España. ¿Cómo fue empezar tu recorrido del otro lado del océano?-La verdad, no tengo ni idea, porque nunca vi lo que yo hago como una carrera. Finalmente miro para atrás y digo: "Bueno, sí, es una carrera", pero yo nunca me lo planteé así. Tenía como un concepto: yo nunca creí que podía ser músico, ni siquiera cuando ya lo era. Y cuando ya era un músico profesional era peor, porque no me gustaban los músicos profesionales. Entonces, nos íbamos de gira y pasábamos los aeropuertos y nos daban para rellenar unas tarjetas en el avión. Había que poner nombre, apellido, documento, nacionalidad, ocupación; y yo no podía poner "músico". -¿Y qué ponías?-Ponía una fórmula que usaban las amas de casa españolas de la época, que es "sus labores" (suelta una carcajada). Y, bueno, después me resigné, porque terminamos con Los Toreros y yo tenía que seguir viviendo, entonces tenía que laburar y empecé a laburar de músico profesional, que era lo que yo había odiado toda la vida: el músico de lo que llamábamos mercenario. Y si bien me la rebusqué bastante bien con mis trabajos, finalmente a la hora de los bifes era un músico profesional. Vengo de una familia que es bastante conservadora, tengo un poco de pica con ellos en muchos aspectos y alguna vez en una mesa de Navidad, cuando se escuchaba la típica frase de "En este país nadie quiere trabajar", yo me levanté y dije en voz alta: "Yo no trabajé en mi vida", con mucho orgullo. El tema "Vago" de alguna manera es una reflexión sobre eso. Pero en realidad yo trabajé un montón, pero como siempre laburé de músico en muy pocos momentos de mi carrera, por llamarla así, sentí que estaba laburando. -¿Lo veías desde un costado más lúdico?-Sí. Aún cuando estaba claramente laburando, muchas veces tenía como una extrema curiosidad acerca de lo que estaba haciendo, de cómo carajo hacerlo, por ejemplo, de cómo encontrarle la vuelta para solucionar ese pedido que me habían hecho, que por ahí muchas veces consideraba que escapaba a mis capacidades, pero que yo tendría que resolver porque me pagaban. Y entonces había como un aspecto lúdico, como una especie de juego conmigo mismo al respecto de: "Bueno, a ver qué solución le encontrás a esto". -¿Como cuáles?-He hecho publicidades para un coro de 40 niños, tipo el de la película Los coristas. Era como un knock off, y no era a mí a quien le tenían que encargar eso, pero me lo pedían (se ríe), ¿no? Me encajaban cosas de música clásica o arreglos complejos para, no sé, boleros de Armando Manzanero que yo no entendía ni los acordes y estuve tres días para poder sacarlos escuchando un casete. Eran desafíos, nunca lo vi como laburos. Sí es verdad que alguna vez me arrancaba los pelos, pero había como una cosa de desafío y siempre consideré que trabajo es otra cosa. Trabajar, trabajaba mi abuelo que era minero en la cuenca asturiana, dinamitero. Eso es un trabajo, una cosa que uno realmente hace por dinero y bastante a disgusto en realidad, porque un trabajo que te gusta medio que no sé si no es trabajo, le pega en el palo. -Una de las pocas cosas que tiene quizás como hilo conductor todo lo que has hecho en distintas etapas de tu vida es que siempre hay de alguna manera una cuota de sentido del humor o la impresión de no querer caer al hacer las cosas en serio...-¿Cuán en serio puede tomarse uno como músico frente a la obra de Bach? O frente a Troilo, frente a Los Beatles o frente a 8 millones de ejemplos. ¿Cuán en serio se puede tomar uno escribiendo frente a, no sé, Cadícamo? Es un poco una contra también. Como dice Dani (Melingo): "Será por eso que me verdugueo". No me puedo tomar tan en serio frente a esos monstruos. Por ahí alguien considera que lo que yo hago tiene alguna altura suficiente, pero a mí me cuesta. Yo lo hago porque me gusta, y me gusta lo suficiente como para animarme a mostrarlo en público. Y bueno, voy y toco y no me sacan a patadas al menos. Pero no sé, siempre tengo una mirada burlona, pero que es una mirada burlona acerca de mí. -Lo preguntaba también por la tapa de 3 huevos bajo tierra, el disco de Pachuco Cadáver donde posaron desnudos con Pettinato.-Las fotos las sacamos porque no pensábamos que hubiera en España o en Argentina una compañía que se dignara a fabricarnos los discos y hacer todas las cosas que hacían las discográficas, que nos parecían unos hijos de puta hasta que llegó Spotify. Por lo menos, a esos soretes les gustaba la música, después le dejaron el negocio a gente a la que le daba lo mismo vender rodajas de salame que un vinilo con música adentro, y después ya terminamos en esto que tenemos hoy. Pelo Aprile, Jorge Álvarez, vuelvan, los perdonamos. Muchos que fueron criticados en el ambiente de los músicos, en definitiva eran gente que quizás se quedaba con algún vuelto, pero hacía las cosas bien y a favor de la música en definitiva, que es un poco lo que más importa. Sacamos esas fotos para mandarle el casete a sellos yanquis e ingleses, se lo enviamos a Rough Trade, Ralph Records, el de The Residents, y no sé si a 4AD también. Y entonces teníamos que tener algo, una foto para que dijeran: "¿Quiénes son estos tarados? Vamos a poner el casete", porque imaginate la pila que debía recibir esa gente. Y entonces sacamos las fotos desnudos para mandar a las discográficas, lo que pasa es que después no hubo una posibilidad de tapa mejor que esa (se ríe). Yo tengo la teoría de que si no hubiéramos puesto esa tapa, Pachuco Cadáver hubiera pasado sin pena ni gloria, nadie se hubiera molestado en escuchar la música. Con lo cual teníamos razón cuando nos sacamos esa foto para mandarle a los sellos: nosotros queríamos que la gente escuchara la música a partir de "bueno, a ver quiénes son estos tarados", y fue lo que ocurrió, pero no como nosotros pensábamos, de otra manera. -En Peor participa Skay Beilinson. ¿Es cierto que tuviste que declinar una invitación suya para sumarte a Los Redondos?-Sí, fue así. Fue en la época después del segundo disco de Los Toreros, y yo ya estaba en España con el grupo funcionando, con novia, todo. No era un momento para mí para volver a Argentina, aunque yo era híper fan de Los Redondos desde antes de que grabaran, y esta invitación fue después de Oktubre. De hecho conocía a Skay y Poli de antes de que grabaran Gulp!, no sé en qué año nos conocimos, 82 o 83, por ahí. La relación era simpática y todo, pero yo era un fan al que le daban bola porque sabían que era músico, habían escuchado alguna cosa que hacía yo y les interesaba. Pero ellos tenían su grupo y para mí eran Dios y lo siguen siendo. Me acuerdo que me llevaron el casete de Oktubre, estuvimos en mi casa escuchándolo. O sea, con Skay nos conocemos hace 40 años o más, casi medio siglo. Qué bestialidad, cuánta vejez toda junta, ¿no? (se ríe). Pero más allá de mi colaboración con un par de temas de Los Redondos en Lobo suelto, cordero atado, no habíamos interactuado mucho musicalmente a pesar de que nos conocíamos, lo llamé y le dije: "A ver, don Skay, ¿cómo le parece esto?". Y al maestro le pareció bien, y grabó eso en "Sin ver", que es espectacular. -Antes decías que había una relación entre los dos títulos de tus discos, y también del momento en que fueron creados. ¿Cuál sería el potencial título del próximo, o cuál te gustaría que fuera?-No sé, yo no hago planes porque me salen todos mal, entonces voy improvisando. Espero no tener que poner un título más dramático todavía. Preferiría ponerle, no sé, como Peter Gabriel, 1, 2, 3, 4, o Viva la vida, algo así. Está esa frase del Indio [Solari] que dice que sobre la felicidad lo único que se puede decir ya lo dijo Palito Ortega, y es "la felicidad, ja ja ja", y un poco de razón tiene. La cosa oscura siempre es un poco más interesante para la especie que somos y los tiempos que vivimos.